C'est l'histoire d'une situation qui n'arrange personne mais à laquelle tout le monde contribue

C'est l'histoire d'un être qui ne voit plus la richesse dans l'autre, mais qui préfère continuer à brasser son espace d'air

C'est l'histoire du vide, sur lequel nous sommes reposés et qui est désormais notre seule production collective

C'est l'histoire de celui qui a peur de se plaindre car il est le témoin journalier d'un ensemble de choses bien pires

Le renoncement collectif de trouver notre sens est le meilleur levier du monde moderne.  Si l'Homme ne veut plus chercher, il essaye de se convaincre que sa vie lui satisfait, et il continue

C'est l'histoire d'un rêve où un type voit quelqu'un pomper. Alors il pompe. Et il demande au bout de très longtemps : mais pourquoi on fait ça? Et l'autre répond qu'il n'en sait rien

C'est l'histoire du monde du travail, de l'Homme aujourd'hui, c'est mon histoire et peut-être votre histoire

C'est subir, mais pas créer. C'est se résigner mais pas essayer. C'est un long sommeil dans lequel nous sommes plongés et duquel on ne veut pas sortir, parce que les couvertures sont confortables, parce qu'elles nous protègent

Alors, quand est-ce qu'on se réveille?

Je fus spectateur ces derniers jours d’une quantité tristement faible d’événements savoureux. Vous savez, ces petits imprévus printaniers, inattendus croustillants comme l’est la bouchée du croissant chaleureux après la sodomie matinale.

Pour s’offrir une nouvelle rasade de fraîcheur, mon âme de poète frustré a du attendre patiemment que je réintègre mon érectile train de banlieue et ses fidèles effluves de bonne urine deux ans d’âge.

Je pressentais que les rails de l’angoisse allaient me glisser la divine inspiration et m’extraire du lancinant dilemme du remplissage (avoir quelque chose à raconter dans les batailles d’égos qui font offices de réunions sociales avec des gens).

Grâce au hasard (premier concurrent de Dieu sur les nominés aux faits inexpliqués), chance m’a été donnée d’assister aux premières loges à une chute de vieux dans le bien nommé train du Réseau Express (mais pourquoi ?) Régional A. En passant, savez-vous pourquoi il s’appelle « A ». Une simple illustration suffit :

-   « En raison d’un incident voyageur, le trafic est très fortement perturbé dans les deux sens de circulation. Merci de votre compréhension ».

-   « Ah... »

Qu’est-il arrivé au vénérable passager ? Ses jambes l’ont lâché, provoquant un début de chute latéral à une vitesse équivalente au ralenti TV d’un but manuel de Thierry Henry. Ce glissement impromptu m’a empêché de finir mon chapitre, vu que j’étais son voisin de droite et que ce côté coïncidait avec celui de sa chute (le hasard vous dis-je). Bien lui en a pris, car j’ai ainsi eu le temps de le rattraper et de lui proposer gentiment, non pas un footing (je le sentais pas chaud chaud, là), mais de l’aider à s’extraire du troupeau pour rejoindre le quai et appeler les pompiers (qui sont désormais en possession d’une carte de fidélité RATP toute mignonette : tous les 50 morceaux de corps ramassés, un steak haché Picard est livré à domicile. Au bout de deux cartes remplies, un puzzle 1500 pièces, oaaaah…).

Non mais je fais le mariole mais j’avais l’air bien con, avec le pauvre type à bouts de bras qui faisait une tête un peu dans le genre « je suis en train de mourir en ayant très mal » au milieu d’un patchwork d’étrons apathiques qui me regardaient galérer, si l’on fait exception d’un brave compère de galère qui lui tenait l’autre versant. Autant dire que j’ai accueilli Chatelet et ses gilets jaunes à bras ouverts (au figuré, sinon le vieux serait tombé) qui ont pris la situation de jambes en main. Et de fort belle manière.

Non mais c’est cet enfoiré de hasard qui m’a puni. La veille j’avais sorti « ils disent toujours incident voyageur, mon cul. En trois ans j’ai jamais vu un seul problème de visu ».

Vivement un diner mondain pour la sortir à l’apéro celle-là.

Je dois avouer que le sentiment de culpabilité qui était sensé m’envahir suite à ma non-participation à ce dernier dimanche d’expression démocratique se révèle être proche du zéro.

Faut dire que les Zorros de l’isoloir se font mous. Le verbe du justicier démocratique fatigue, à la manière d’une vieille enseignante d’instruction civique fripée tentant désespérément de faire éclore quelques valeurs citoyennes à l’intérieur d’une trentaine de cerveaux juvéniles et rabougris.

 
N’est-ce pas de plus en plus alambiqué de justifier le fait que choisir entre l’OM ou le PSG sur le critère de celui qui a le moins insulté l’autre est une marque de dévouement envers la collectivité ?

Moi j’aime pas le foot, d'autant plus que j’ai découvert que les supporters étaient parfois plus cons que les joueurs, ce qui n’a pas le don de me rassurer lorsque l’on constate combien il est ardu de dénicher une micro-crête sur l’encéphalogramme des tapeurs de baballe.

Un peu plus éloignée de ces affabulations Francis Lalanesques, ma conscience a néanmoins accepté que je m’en lave les mains. De fait, la seule action utile qui me vient en tête lorsque j’admire un bulletin électoral, c’est de me torcher l’entre-fesses avec. L’hygiène m’incite alors à éradiquer à la mousse savonneuse les microbes fécaux et résidus d’idées merdoyantes rédigées à la manière d’une mauvaise réclame pour shampoing anti-calvitie. Liste d’arguments de vente à la Prévert pour acheter de la bonne conscience.
De toute façon mon père est chauve, donc je suis condamné au syndrome de l’amplitude croissante de la raie du milieu, hop, rappel avec le frottage de fesses, pirouette cacahuète.

Si, si, je respecte les ancêtres qui s'en sont pris plein le râble pour plaider le cause de l’expression collective. Belles fondations construites par la bourgeoisie en collants, valeurs défendues plusieurs fois le fusil à la main, tout ça.
Je suis sur que mon grand-père à la gueule tordue appréciait le fait de s’être pris un éclat d’obus pour permettre à une poignée de mauvais acteurs de réaliser leur propre film avec nos idéaux comme propagande et notre argent comme trésorerie. Il ne faut pas confondre le respect de ceux qui nous ont évité le pire et le soutien à ceux qui en ont profité.

« A voté » m’aurait enfoncé plus loin dans la chaise du co-producteur au navet politique.

Mon action bonne-conscience de la semaine, c’était deux tickets resto au clodo de Nation. Ca me suffit comme expression égoïste de l’envie de servir un peu à quelque chose.

Surtout que le casse-dale et le gros rouge du barbu ont l’avantage indéniable d’exister.

Je laisse les paons boiteux gérer la mise en scène, je retourne jouer dans l’autre pièce, celle de tous les jours.